Há pessoas que me perguntam por que escrevo, pois se o preço da vida se paga é vivendo, impávido, e recordando fiel o que dela foi dor ou foi contentamento.
Acontece que naquela manha de abril, em que minha mãe deu-me a luz, Deus tinha no céu um grande estoque de almas . Almas que teimavam em desencarnar, embora ele as encarnava obstinadamente. Suicidavam-se sem que tivesse cumprido seu tempo na terra.
E assim Ele ia ficando cansado daquela teimosia.
Naquele dia, Deus teve uma idéia. Pegou por acaso uma boa dúzia de almas. A de um filósofo, a de um imbecil, a de uma criança, a de um rebelde, a de um caipira, a de um velho, por fim. Pegou bambem a alma de um místico, de um sábio, de um amante a de um cético. Ensacou-as , todas juntas em um corpo só.
A luta de umas com as outras impede a desintegração. Assim que uma prevalece sobre as demais, espia para fora pela janela dos olhos.
Ora é a criança que emerge, ora o místico, ora o idiota. E o corpo que elas moram e batalham nessa experiência curiosa de Deus, é o amor.
Eu escrevo, porque a alma que mais se manifesta , é a do poeta.